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¿Cómo digo, Piazzolla, la llovizna,
la amarga soledad de los peatones,
la sombra y el declive del invierno,
la gente que revuelve la basura
debajo de la luna por Callao?,
¿cómo digo con música esas cosas?
el violín en el barro,
el oscuro violín mojado entre las hojas,
el poema de todos los poemas
que no puedo escribir últimamente,
la cuadra donde cabe la sangre del recuerdo.
¿Cómo alzar en el aire de un acorde
el peso de las seis pasadas ya,
la fuga de la gente volviéndose a su casa?
¿Cómo digo que sube la marea
de tanto no escribir y que son malas
las fotos del cansancio?
El libro de tu fuelle se abre lento
y se vuelve a cerrar
sin responderme.
